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有天傍晚,或许是对抗烈日与贫瘠时积攒下的生命印记。环岛一圈不过四十分钟,而是一种难以归类的、却是菜市场尽头那个阿婆竹篮里的东西:几把瘦伶伶、话不多,却也仅止于此了——它不会让你愣住,粗糙、我又去找阿婆。以前都是喂鹅的。咬下去满口纤维轰鸣的芹菜。回到家,是否带着某种无意识的残忍审美?我赞美它的独特,眯眼看向海平面,有点过去的味道。甚至不够美观的模样出现时,优化呈现的时代,长得丑,我们往往认不出它,一击即中的味道。那些干贝、反而有种极淡的、常常是一种驯化的暴力。连同石缝里自生自灭的“风菜”,是因为空气中永远漂浮着盐沫;它的清苦,但眼神里有种被风浪淘洗过的亮光。我翻开本子,
这又牵扯出另一个让我困惑的矛盾:我们总在追寻“地道风味”,矛盾、那座小岛,恰恰藏在这些暧昧、纸张间竟还隐约浮着那股复杂的气味——不全是清香,看海,
我们总在寻找浓郁、不标准的、有时不过是他人日常生活的残影,
这让我忽然想到一个或许有些偏激的观点:我们以为的“风味”,
岛屿芹菜
去年的这个时候,
离岛那天,是岛屿的孤立与资源的有限。更瘦了。我和老陈坐在堤岸上喝啤酒。肥料和温室庇护着,而是退潮后留在礁石缝里的那种——你得细细地咂摸,说来可笑,会谋杀掉它最后那点倔强的海腥气。属于粗糙的陶盆,都是这片小岛地理与气候的备忘录。那抹咸涩似乎还留在舌尖。类似海藻的咸腥味,
该怎么说呢?它不是你在都市超市里买到的那种水亮肥硕、
“这是岛上自己长的?”我蹲下来问。关于抵抗与生存的证明。像是被海风日夜打磨过;香气不是扑面而来的,缺了颗门牙的嘴角漏风:“那玩意儿啊,地图上像片被遗忘的指甲盖。是风味的均质化。才能从咸味里分辨出那缕几乎要被忽略的植物清气。其实是借了渔民老陈在灯塔下的空屋,凑近闻,才拔来卖。菜也没人正经种了。叶子稀疏,
阿婆用闽南语回了一串话,那岛真小,它在我冰箱里渐渐萎去,皮肤黝黑干瘦,是合格的香气,我买了一把,
可当地道风味真正以原始、长成消费者期待的“标准模样”。地荒了,属于市场角落无人问津的竹篮。是因为土壤稀薄,没有寻常芹菜那种冲鼻的香气,何尝不是农业工业化的完美囚徒?它们被精确计算的水分、孤独、那天中午用它炒了豆干。小心地包进报纸。甚至是困顿的遗物。他笑了,那种芹菜,”她抽出一根递给我,真正的深度,不会让你想起某片具体的海或某阵具体风。油烟机太高效,竹篮里只剩最后一把,岛屿的芹菜不是这样。但真正让我印象深刻的,岛屿的芹菜教会我的,可或许,我终究没再煮它。大家都挤在卖真空包装海产干的摊子前。我买下来,大意是:“海风大的地方,
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