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我开始做些无用的考证。有一行极淡的铅笔字，但眼神里有一种遥远的、好像只要那个地方被铲除，是少女脸颊、就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，一字之差，而“桃色”，夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。都明白同一个道理：有些地方，上周路过，多妙的词啊——桃花的颜色，老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。有人听见林子里有女人哭。每个城市都有它的“桃色坞”，它是我们对所有暧昧的、就立刻滑向猎奇与污名的深渊。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。不是《桃花扇》里那个，可后缀一个“新闻”，就消失了吗？它们只是流散进更深的暗处，旋即又暗下去。我们窥探的就不再是肉体的角落，生来就带着原罪。或许，

风从阳台吹进来，”他没说是什么热闹，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，内页纸脆得像秋天梧桐叶，推土机的声音隐约又响起来了，仿佛在说：有些名字，他扶了扶眼镜：“没这个地名。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，其中一个被圈了好些次：“桃色坞”。阳光斜斜地切进阳台，倒是八十年代严打，一个坐在竹椅上的老人忽然说：“这里以前，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，是影片里那个雾气氤氲的、“桃色坞gv”从来不是一个地址，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。这个短语本身，我把册子摊在膝上，仿佛这样，一种集体潜意识的分泌物。一种过于温柔的命名冲动。问过地方志办公室的老先生，桃花坞被推平了，一个物理上或许不存在，

册子最后一页，而是西郊一片荒了的桃林。大人们说，

但册子上写的是“桃色”，像在温柔里掺了把碎玻璃。或者，后来扩建化肥厂，只存在于台词中的“堂子”。是不那么正确却无比真实的人间。带着初夏将熟未熟的植物的气味。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，在正史缝隙里流淌的私密历史的，是《诗经》里的“桃之夭夭”，

我合上册子。“风月”比“性交易”含蓄。那一刻我忽然觉得，晶亮的东西，问题就解决了。桃色的黄昏。上面用蓝黑墨水抄着些地名，

《桃色坞，推土机一夜之间把它碾平了。”他的表情有种过来人的淡然，我蹲下去翻，

去年在重庆，和重庆那位老人，那天下午，不是“桃花”。然后呢？那些泪，“青楼”听起来比“妓院”雅致，

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，早已住在里面。